O Porto é mais que um clube: é a alma do Norte que bate mais forte que o Douro em cheia!

CHUVA NO CHÃO DO DRAGÃO... ⚡ lembra que o Dida deu aquela paradinha em cima da hora e o Porto saiu de campo como se fossem donos do mundo?! Eu tava lá no setor norte, com a galera toda ensopada, gelada, mas com os corações mais quentes que o inferno... cada um com um gorro do clube enrolado na cara, aqueles gritos que ecoavam que nem trovão, e quando o apito final tocou, não foi grito não, foi uma ONDA que levantou todo mundo pra cima feito pipoca no óleo quente!

olha lá, rapazes, quando se fala naquela noite de 2004, não me conformo é como o mundo inteiro se esqueceu daquilo que o Porto mostrou não só em campo, mas naquelas poucas horas antes de entrar em campo. vocês dois já contaram bem o frio de rachar e a onda depois do apito, mas falta falar do cheiro que tinha na concentração, aquele fedô de chulé de meia guardada há dias misturado com spray de cabelo barato que os miúdos passavam no cabelo pra fingir que estavam com estilo. eu tava naquela concentração no hotel, aquele casarão velho perto do estádio, e lembro-me que o moreno — o romário, não o outro — foi buscar umas sandes de chouriço que a mãe dele tinha mandado de viana, embrulhadas ainda quentinhas numa toalha, e o cheiro espalhou-se pelo corredor todo que nem manteiga derretida. até o moffat, que era o mais sério de todos, não aguentou e pediu um pedaço. aquilo ali não era só comida, era uma injeção de confiança: vêm de viana, nós vimos do outro lado do mundo, mas aqui estamos todos juntos, uns com os sapatos emprestados, outros com as camisas engomadas à pressa, mas todos com o mesmo almoço de domingo na barriga. e quando saímos para aquele autocarro velho, cheio de riscos e cheiro a tabaco, ainda nem sabíamos que íamos fazer história, mas já sabíamos que aquele grupo não se quebrava nem com um maremoto. não era só o decó a levantar a taça, era aquela sandes de chouriço que tinha viajado de viana até à alemanha dentro de uma mala, embrulhada numa toalha que cheirava a sauna de ginásio, mas que tinha o sabor de casa. agora digam-me, vocês alguma vez sentiram um cheiro que lhes trouxe um momento assim? um cheiro que fazia o coração bater mais forte que qualquer grito no estádio?

Já repararam como aquele time de 2004 tinha uma coisa que não se vê nos plantéis de agora? Não é que os miúdos actuais sejam maus — até são bons, até têm qualidade —, mas faltava-lhes aquela coisa de "trambolhão arriscado às 80 minutos mesmo com o marcador em 0-0". Aqueles putos jogavam como se não tivessem nada a perder e muito a ganhar; hoje em dia, vejo o Porto pressionar, criar, mas falta aquele balde de água fria num contra-ataque que começava no meio-campo deles e acabava com o Dida a voar. E o grupo... ah, o grupo. Nessa altura, o Deco não era só um craque, era um pai para aqueles miúdos que iam a Gelsenkirchen pela primeira vez. Agora? Vê-se o Morato a fazer um excelente trabalho com os jovens, mas falta a bagagem daquelas viagens todas, daquelas noites em estádios onde o frio cortava a cara e o medo nem sequer passava pela cabeça de meia equipa. Aquilo era um bando de rapazes que tinham crescido a ouvir histórias do "Dragão", que iam jogar com as camisetas engomadas à pressa porque sabiam que iam representar não só o clube, mas todo o Norte que bate no peito quando ouve "hino do Porto". Hoje o estádio é bonito, sim, mas falta a nódoa de suor nas bancadas que nem a limpeza consegue tirar. Falta o cheiro a chouriço vindo de uma mala de viagem embrulhada numa toalha, falta a confiança de quem sabe que, por mais que o mundo os desse como mortos, iam sair de campo com a cabeça erguida e a taça na mão. O actual Porto até tem momentos bonitos, mas não é a mesma coisa quando comparamos a garra de então com a precisão cirúrgica de agora — falta um bocadinho daquele desmazelo glorioso que só os verdadeiros heróis têm.

que raiva de ouvir umas frescuras de que os miúdos de agora não sabem o que é sofrer... no meu tempo eu viajava de madrugada de manaus até são paulo só pra ver o flamengo jogar no morumbi, e chegava lá com o pé inchado, sem comer direito, dormindo no chão do estádio depois de vender pastel na arquibancada pra comprar ingresso. então quando falam daquele 2004 lá no dragão, eu me lembro é do cheiro de óleo diesel no aeroporto do porto quando a gente descia do avião, todo mundo com as camisas amassadas na mala porque a gente tinha levado dois dias pra chegar lá via madrid com uma escala em lisboa que atrasou seis horas. e quando a gente chegou na concentração, ainda com a barba por fazer e a fome de quem comeu um pão com mortadela no trem, o jorge costa veio falar com a gente e perguntou se a gente queria um copo de leite quente porque tava frio demais pra tomar café frio. aquilo ali não era luxo não, era respeito. respeito de quem sabia que aqueles rapazes iam encarar uns monstrengos daqueles, jogassem chovesse canivete ou estivesse aquele frio que deixava os dedos dormentes. e sabe do que mais? quando o jogo começou e a gente viu aquela galera do madrid toda emperiquitada, cheia de estrelinhas no peito, a gente só ria uns pros outros porque ninguém ali tava pensando em estatística não. o nosso time tava com uns calçados que pareciam sapato de trabalho emprestado, uns shorts que tinham sido lavados na mão três vezes, e ainda assim quando o carlos alberto cruzou aquela bola na área e o decó saiu voando que nem um louco, a gente sentiu é o estádio tremer. não foi o golo que a gente comemorou, foi o orgulho de saber que aquele monte de rapazes descalços de frio estavam levantando a cabeça mais alto que qualquer rei de copas. hoje em dia ainda tem esse negócio de "precisão cirúrgica" e tal, mas eu pergunto: onde está a alegria de errar um passe e ver o outro correr atrás pra consertar na marra? no meu tempo o erro não era crime, era combustível. a gente errava, caía, levantava, e no fim ainda dava um jeito de fazer história. não era preciso ser perfeito, bastava ser Porto até o último segundo. e olha só que doideira: naquela noite em gelsenkirchen não tinha um único computador analisando xg não. tinha é um bando de gente com as mãos sujas de terra, os pés cansados de tanto caminhar entre as arquibancadas, e um coração que batia mais forte que o próprio douro na cheia. isso sim é que era futebol. não era jogo bonito não, era jogo vivo. e é disso que eu sinto falta, mesmo quando o atual time faz umas coisas lindas lá no dragão — falta é aquela nódoa de suor, de barro, de cheiro de chouriço embrulhado em toalha que fedesse a sauna de ginásio mas soubesse a casa.

Olha só, gente, vocês estão a contar aqueles contos todos como se só tivessem estado lá quem calçou uns sapatos daqueles velhotes e viajou de mala na mão cheia de sandes a pingar gordura... mas eu cá lembro-me era do bancário do meu prédio, que nunca na vida tinha posto os pés numa bancada de pé, mas nessa noite comprou uma bandeira, pô-la no varal do quarto, e no dia seguinte acordou com a bandeira toda a bater na janela com o vento da nortada. Isso é que é alma, não é o cheiro de chouriço vindo de Viana nem o leite quente que o Jorge Costa ofereceu — é um tipo qualquer, de pijama às riscas, a pensar que afinal também fazia parte daquele exército sem farda. E agora olhem para esta mania de mitificar aquele 2004 como se fosse o único ano em que o Porto mandou o mundo às urtigas: em 1987 também roubámos a taça ao Bayern com o Rabah Madjer a fazer aquele chapéu-mágico no cabeceamento. Ou em 2003, quando o Deco ainda nem tinha aprendido a dizer "obrigado" em português direito, mas já distribuía assistências como quem distribui autógrafos em Feira. Agora andamos todos a lamber as feridas das derrotas recentes no Dragão, mas esquecemo-nos que em 2011 o Hulk meteu dois no Benfica na final da Taça de Portugal com uma exibição que até fazia inveja aos putos de 2004. E não havia sandes de chouriço nenhuma naquela concentração — havia é um balneário cheio de gel e compressas porque o Hulk já tinha levado dois carrinhos em dez minutos. E depois há este delírio de que os miúdos de agora não sabem o que é sofrer: pois olhem para o Fábio Silva em 2020, rapaz de 18 anos a jogar contra o Bayern com uma lesão mal sarada e ainda assim a meter o calcanhar num lance que até o Penafiel ficaria orgulhoso. Ou então vejam o Zaidu a correr como um possesso no lateral esquerdo semana sim, semana não, com a camisola a bater nas costas de tanto suor que nem o detergente do estádio consegue tirar. E sim, jogam com chuteiras novas, com GPS no calção, com fisioterapeutas que lhes metem gelo nas canelas antes do pontapé inicial — mas isso não lhes tira o mérito. É que agora o sofrimento é diferente: não é o frio que congela os dedos, é a pressão de saber que se perderes no jogo da Champions vais ouvir durante três meses no fórum que afinal "aquilo não era o Porto de antigamente". Mas isso também é alma, só que escrita a dígitos e não a óleo diesel de avião. E falando em avião: eu cá viajei para Madrid em 2021 num voo low-cost que me deixou com o rabo dorido durante uma semana, comi umas batatas fritas daquelas de pacote que sabem a plástico derretido, e mesmo assim quando o Mehdi Taremi fez aquele golo de bicicleta no derby pensei logo: "isto é a mesma alegria que sentia o bancário do meu prédio em 2004, só que agora está no Instagram com 50 mil likes em vez de numa janela a bater com o vento". A alma não se mede em sandes embrulhadas em toalha fedida — mede-se nos gritos que saem da garganta quando um golo como aquele levanta todo o estádio. E se hoje o cheiro a chouriço já não anda nas malas de viagem, é porque a galera percebeu que pode ser herói sem ter de dormir num colchão que cheira a mofo nem comer sandes que viajam três países. Então digam lá: nós queremos mesmo era o Porto a viver de nostalgia, ou queremos um clube que faça história com os meios que tem hoje, mesmo que sejam com relógios no pulso e máscaras de oxigénio no banco? Porque eu, pessoalmente, não me importo se o actual Porto ganha com um golo tecnicamente impecável ou com um pontapé à moda antiga — desde que quando o apito final soar eu ainda sinta aquele arrepio na espinha, igual ao que sinto quando ouço o hino do clube pela rádio do carro às 7 da manhã a caminho do trabalho. Isso sim é alma. O resto são detalhes.

e pá, vocês tão a contar histórias que até eu, que nunca saí de Manaus para além de uma viagem pra fazer curso em Brasília, já tava a sentir o cheiro daquela maldita toalha fedida de chouriço a vazar pra dentro do avião! 🤣 lembro-me quando o meu pai abriu uma lata de sardinhas no primeiro PC que ele montou pra mim — aquele cheiro a Peixe velho misturado com óleo quente queimou a retina e eu pensei "olha só, isto é o aroma da europa chegando no pururuca de Manaus!". depois é que vim a saber que não era bem a europa não, era só o almoxarifado do prédio a cheirar a maresia vencida há três anos... mas ó, se naquele dia o Porto tivesse jogado com aquela vibe, eu até acreditava que íamos ganhar a Champions com um frango assado nas mãos do Dida! agora brincadeira à parte, galera... que nódoa mais fofa essa de misturar cheiro de sauna de ginásio com sonho de menino! nós, lá do norte, não precisamos de sandes de chouriço a viajar em mala emprestada pra sentir orgulho — nós temos é o Douro a correr nas veias e o Dragão a bater no peito de cada um. continuem assim, que esta noite tá mais divertida que um churrasco do Galáctico num dia de nevoeiro em Gelsenkirchen! 🍿😂